Pauvre Lélian !...

C'est le pauvre Lélian qui a mis ses vers sur nos tables lundi 18 février. L'amant de Rimbaud et de sa cousine, le poète maudit de Metz, l'étrangleur de sa mère, rappelons les anecdotes qu'on veut pour causer de Paul Verlaine, c'est en tout cas avec le recueil Parallèlement qu'on a pu s'imiscer dans la vie tumultueuse de celui qui a côtoyé pendant toute son enfance les foetus de ses frères et soeurs dans des bocaux de formol. Mais ne nous affolons pas ! On l'a laissé nous parler des femmes et de leurs culs, ou bien de Sappho misérable. Quand nous avons abordé la forme de ses poèmes, nous avons senti notre petitesse devant la grandeur d'une telle effigie. Un peu de concentration, de détente, une bonne infusion de Verlaine, comme disait Goffette, et nous avons pu écrire tout de même...

Un sonnet renversé (le net-so) et une infusion de Verlaine...

Alysson.

Bulles girouettes sur la lune groseille

à t'égosiller dans les ruelles sombres 

Citadelle ou le démiurge

s'insurge pour si peu du nombre

ridicule abandon fragment d'hébétude 

et les feuilles tombent en prélude ... 

Noyé dans la tasse d'un délire

Givré, à la masse et d'un autre ailleurs

à trop inspirer l'allumette et le tueur

Ha ! Puis partir en éclat de rire ! 

Floutesque clown des lassitudes

Diffus parfum d'un trop bu

Confondu au bout d'un remugle

à traverser les échoués perdus

Lucie.

Infusion de Verlaine.

Verveine et Verlaine - quand laine et vers s'infusent,

Quand Sappho déchaînée en ton corps diffuse

Ce douloureux désir ; ton martyre l'amuse ;

Verlaine s'effrite et dans le plaisir s'enflamme :

Des corps alanguis passent, trépassent ; les femmes

Lui dévorent le genou et Rimbaud son âme ;

Verlaine s'envole et trop tôt sur le sol tombe ;

La Justice s'abat comme un jouet sur son monde : 

Son amant est parti, sa liberté aussi ;

Plus un corps alentour pour goûter son envie ;

Sappho plus encore sur lui fait son empire :

Son tourment se fait plus lourd, sa raison chavire ;

Son regard affolé tombe alors sur ses pages :

La sainte Ecriture est son nouvel engrenage.

Nicolas.

Infusion de Verlaine.

Dans les champs en été

Là où les semeurs dorment

A l'ombre des grands cyprès

Je marchais à pas de loup

Tel l'assassin du roi traître

Sans réveiller les fomeurs saouls

Dans l'herbe haute me penchais

Afin de dissimuler ma présence

Et ramasser toute la semence

De la verveine tant convoitée

Par le chemin, je m'en venais

Je recroisais les travailleurs du sommeil

Non sortis de leurs merveilles

Et à Charleroi tranquillement je me rentrais.

Marie.

J'ai bu ta peau comme d'autres à tes lèvres

Au secret des alcôves

J'ai lappé ton souffle dans l'alcool vrillé

Des villes

Des vies comme la mienne, combien en as-tu vues 

Enfant aux yeux moqueurs, au coeur battant des cils ?

Désir en robe noire au bord de la folie

Au creux de tes épaules j'ai posé mon espoir

Petite écervelée je croyais te serrer

Dans mes paumes pantelantes.

Mais tu étais poussière

Et ton silence battait mes tempes sans temps mort

Au sein de mon coeur les sens laissés sans terre

Ont rendu l'âme.

Chloé.

Dans les pages flottent encore des silphydes

Et des paysannes, le jupon retroussé,

Des parfums de verveine et des bouches humides.

Tout au fond des regards que les vents ont poussés,

Fusent et s'offusquent les morales violées

Par la débauche que Verlaine a dévoilée.

On parlait d'absinthe mais jamais de pastis,

C'était la révolution au nom des lois mutines,

Et les femmes chantaient et ça sentait l'urine...

Voilà le vrai destin assuré à vos fils !

Ah ! Le pauvre Lélian qui a rêvé de lys !

Le voilà dans sa tombe à manger des racines

de pissenlit, dans sa tombe ainsi il dîne,

Ses glaires trop épais, aussi sa syphilis.

Marc.

Infusion de Verlaine

Eau chaude dans mon cerveau

Des écrits de moutons pour des vers de laine

En fusion je suis, quand, sot

Je me sens partir par ce trop de fioritures

De l'or en pâture pour ces foires littératures

Foireux je suis, odieux je me fais

Quand sous la tenaille de l'alexandrin

Ces techniques de branle chagrin

J'accuse le coup par manque d'idées

Mais qu'importe, j'écris et j'attendrai

Mon tour, pour parler, illustrer mon pâle teint

Et au pire pas grave, je prendrais la porte du vilain

Arpenter ma solitude en cherchant réponse à ma portée.

Maël.

Sagittale  mon chibre

Dans ton con irascible

Déverse son sperme libre

Vers cette soûle inaccessible

Salope, ma petite salope

Je te salis à t'aimer

Dans cette alcôve toute propre

Où il fait bon de t'enculer

L'infusion de Verlaine

T'est montée à la tête

Ma jolie petite teigne

Par malheur tu oublies encore le sucre

Je te dresserai avec des vers de laine

Ou te défoncerai le cul pour te cracher mon stupre.

Florian.

L'Infusion de Verlaine

Ce n'est guère ma tasse, d'infuser mes vifs vers

Entre cruche et carafe, le contenu est même

Mais je ne veux boire ma prose dans un verre

Quel infâme tourment qu'un pareil récipient

Recueil gastronomique et somme astronomique

Car le thé que j'ai fait, au café m'a maté

Oh oh ! Je vous vois rire, bourgeois de pacotille

Vos tasses de diamant ne contiennent que du vent

Saint-John Perse, Valéry, ah vos tristes amants

Sont griffés par le temps, gonflés comme des billes

Pauvre Lélian demeure un horrible anagramme

Je vous l'accorde Émile, Jacottet n'est pas un ange

Ce pitoyable Paul me console et mélange

D'un élan érotique, me tisane à la came

Mathieu.

Nesso

In fusion de

Elle songe Saphô , à son songeur déraisonné, le bon rieur

Dicteur de ton, rongeur Lesbo Gréco olé, olé

C'est l'expresso, mon intention, grosse Séléné

Boire un café dans l'antre du cosmos, in extenso,

Manger tes seins, dans l'in globo, des phrases corolles mises mot à mot

Hélas, j'ai renversé dans mon nesso l'abbé béat, mon bon Seigneur Kaputt ! Chino !

Claqueur  de dent, de l'intuition je suis l'aîné

Furieux rameur, et une ou deux, fusions

Il rampe, malheur, le mal, encore, encore, encore dans l'infusion

Claquer c'est lancer des balles démantibulées

Jongleur de bancs Saturne et Olmedoww morflent sur l'asphalte

Hécate tremble et trempe jusqu'au Tartare

La cloche des morts, mal lunée, crevée dare-dare

Ses larmes, son flow primate, c'est son aînée, échec, et mat.

Théo.

L’Abbé de Batz

L'Abbé de Batz excédé par ce b-a-ba

S'est dit je cède cédéroms, des dés et œufs

Dieu m'est témoin jamais plus de messe là-bas.

Dédé arrive chez l'abbé, yeux dans les cieux,

Tout poudré cheveux ras, dit euh euh qu'i fait froid

Z'auriez pas pour moi mon Seigneur un truc de choix ?

Si dit l'abbé j'ai des Cds de rock anglais

De l'île de Batz et d'Abba des bas craqués

Une bure et un code wi-fi qu'j'ai haqué

Du lait rance des ronces. Ha ! Que vous êtes laid !

Pour vous mon cher Dédé, mon convive simplet

Je ferai exception décidé à manquer

Mon office. Voilà un expresso tout talqué

Un nesso ou tisane. Verveine avec du lait ?

La grand voile sur l'océan ivre

Paul Valéry, le grand érudit, le trop érudit diront certains, a scindé les supporters en deux : d'un côté les réfractaires à l'opacité de ses vers, de l'autre les alchimistes des grandes phrasées. Faut-il lire la poésie qui a plus de cinquante ans ? Au-delà, la poésie doit-elle être le fait d'une élite intellectuelle ? Y a-t-il encore des personnes désireuses de connaître ces grands noms sans tomber dans un académisme pédant ? Il me semble qu'abandonner Paul Valéry aux académiciens et autres littérateurs, c'est se priver d'un extraordinaire bouillonnement cérébral poétique, c'est "jeter, comme offrande au néant, tout un peu de vin précieux...". Voilà pourquoi nous nous sommes efforcés d'apporter des textes abordables parmi le large corpus de Paul Valéry, parce que certains de ces vers sont foncièrement grandioses, même si pour les saisir, il faut les situer dans un contexte littéraire et les entendre plusieurs fois, jusqu'à absorption. Et encore nous sommes-nous demandé s'il était légitime que les philosophes se soient emparés de sa poésie pour en dégager le sens... Mais peut-il y avoir poésie sans idée ? Peut-il y avoir sens sans que ce sens prête à interprétation ? Et peut-il y avoir interprétation sans une dose de philosophie ? Peut-être que tout est prétexte à sens, puisque le non-sens lui-même pose la question de son propre paradoxe. 

Après avoir chaviré dans l'océan valéryen, heurté la dérive et laissé quelques réflexions en flottement, nous avons écrit "la mer"... Et d'aucuns sauront lire combien ces poèmes savent tisser la voile de la vie humaine...

Bent

Les noyés se perdent parfois

ils se font trainer par de lourdes formes

qui traversent la coupole de l'univers

Celles qui tombent météoriques de temps en temps

elles sont comme des démons, en chair, en fer, en bois

Et les dépouilles des noyés se perdent en enfer

dans le cauchemar aride et lourd de l'au-delà

il les contient tous, le continent

loin de nous, condamnés, pour ne plus jamais flotter.

Mais Dieu étire des doigts vers l'enfer

vers les plus lointaines montagnes

et des grottes infinies

pour reprendre les esprits noyés

qui lui appartiennent

comme nous lui appartenons

comme tout lui appartiendra.

Paul

Grande mer par soleil couchant

Océan de larmes et de sang

laissant passer des navires sombres

sous un soleil rouge éclatant

bien loin des docks, dans la pénombre

Sorti des brumes, un bateau avance

sur les étales de la lagune

il s'éloigne doucement de la France

parti en mer pour bien des lunes.

Les mains ivres et en transe,

sur le grand mât vident les tonneaux.

Brouillard, tonnerre sur le radeau,

le ciel ici vide sa vengeance.

Petit clapotis, grande vague, et puis rien...

Demain nous serons samedi

le ciel sera bleu

et ils seront bien.

Puis dimanche, fin de l'accalmie,

nouvel orage, nouveau décor. 

Ils passeront sur vents et marées,

ils passeront quel que soit leur sort.

Ils étaient quatre mille,

ils ne seront plus que cent.

Je vois à l'arrivée

leur peaux bleues ou en sang.

Larmes du monde !

Océan de misère !

Fille bleue vagabonde

court au-dessus de la terre !

Fais ruisseaux et rivières,

fais la vie qui abonde,

"la sainte pécheresse",

la planète est son monde.

Soleil rouge sur bleu ciel,

soleil rouge sur bleu sombre,

pluie qui tombe à la pelle,

éternelle vagabonde,

mer porteuse, mer plurielle,

mers fécondes.

Chabat

Quelle étrange mère à jamais

Bercera nos âmes, errant dans les solitudes abyssales.

Conscients de notre perte, dérivons vers l'immense terre.

Finitude de l'amour humaine,

Devant le vaste des flots quasi éternels...

Florian

Fixant la vague

Au cloche-pied de ma vie

Engazé, enragé,

Je mime le vide

Nénuphar filandreux à mes doigts de diva

Je divague et surnage

Euphorique mais rude

C'est assez des cétacés

Je vénère ses fruits

Je renie ses enfants avant

De boire son ignominie

De la recracher et la bénir

Oublie le tempo Potenkine

Soviétiques et ricains n'ont jamais pu te violer

Car tes secrets utlramarins

A tes profondeurs intra-utérines

N'ont été révélés

Qu'à mes mains de mendiants maudits

Noyé dans mon scaphandre pharaonique

Ton puits se fait pyramide

Niché au creux de tes intestins

J'attends la déjection torride

Poussière de merde

René de la mer

Je vole et virevolte

Entre voûtes et vertiges.

Théophile

Dans l'infinie plénitude de la mer flottent

les baisers clapotants.

Un soleil carnivore s'allume

et refléte nu une mer d'huile s'anime

comme Narcisse.

Les mains serrent contre leur coeur 

Les foulards au parfum de lavande.

Chloé

J'avais envie de bâillonner l'horizon pour entendre le silence, pour altérer les bleus qui se mêlaient au tout.

L'outremer et le cobalt un instant mélangés, dans l'équinoxe maritime, furent bientôt désunis par quelques taches blanches, en serpentins douloureux et las, sous de pesants talons.

Un million d'oiseaux flottaient dans le ciel, appelaient peut-être les abîmes profonds, et j'entendais l'orifice insondable au-dessous de leurs ailes.

L'iode craquait sous les coques immobiles.

Maintenant ma tête en absorbait les gazes vaporeuses et mes yeux se noyaient de l'humide aquarelle.

Marie

Amertume

L'amer a bercé au creux de sa gorge

La grotte enfouie de ses larmes d'enfant.

Il en connaît le goût légérement acide.

C'est celui des si, des cinémas menteurs,

Des cirés, sous la pluie, des mères aux

Cheveux blonds que les autres détiennent.

C'est celui des amarres qu'il n'a jamais eues,

Car il est né marin, sans port et sans parents,

Balotté par la houle des cris sans noms qui claquent.

Et puis un jour, il l'a vue.

Sa mère.

Elle avait la peau grise et les cheveux d'écume.

Dans son ventre de vague il s'est laissé glisser,

Et le sel a scellé ses lèvres pour un rêve.

La mer murmurant des berceuses

A refermé ses bras.

Et enfin

Au fond de sa gorge

L'amertume s'est tue.

Alysson 

Bulles d'océan, embarcation instantanée. Le naufragé des ondes stéréo coule. Ombre défragmentée des bruissements d'eau. Rêve trop bu, monstre repus. A mirer, farce facile, les nuages flous, il coule et se confond. Gerbe d'encre des moisissures submarines. Qu'y a-t-il aux tréfonds. Il arrive ! Et embarque tout.

Quoi ? Oui, tout, les ciels et le reste. Des grumeaux froids partout autour. Amphibie des cités perdues. Le rescapé respire et parcours les tours. Chercher en vain l'Astre déchu, déchet d'Aïché*. Poursuivre la ficelle, la quelle ? Froid irradiant se morfond la pâleur que les ronflements parfument la peur.

*Aïché est un personnage fictif et récurrent de mes proses. Il a la fâcheuse habitude d'avaler les soleils contre son gré. (note de l'auteur)

Tanguy

Sans nom sur la mer:

...Amer est ton hymne;

Et mes yeux sont de salpêtre;

Car l'amarre de ma rime;

S'est fait larguer par ton être.

Traître est le présage;

Très près est la fioriture;

Qui là sur ton visage;

Crache mes viles blessures.

La houle a chanté;

Et la bise est une tempête;

Là où la chair terre;

Car tu n'es plus mon épithète.

L'épitaphe de notre histoire;

Vient clôturer la saison;

La marée est basse, il est tard;

Et ma main touche l'oraison...

Marc

"Mère qui prend la mer, vers des horizons plus lointains, retrouver une terre."

J'ai l'âme vide

Car avide d'un amour

Que je n'ai plus.

Je suis là étendu

Sur la plage de galets

A contempler, air attristé

La mer...

Amertume qui me prend, qui m'agresse, qui m'étrangle.

Oui! Il y a cette colombe

Dans le ciel.

Brin d'espoir

Dans l'horizon mortifère.

Cimetière au loin

Champ de tombes.

Chante lumière!

Colombe hécatombe.

Accompagne-la

Transporte-la

Avec douceur et candeur

Car candide n'est pas la mort

Enfin je crois...

...Putain je n'sais plus.

Le navire mortuaire vogue

Vogue le flot des douces houles.

Sur cette plage de cailloux

Je construirai un temple

Et je ne lèverai plus camp

Dans l'espoir de te revoir

Dans l'espoir de renaître.

Mère, à bientôt

Toi mon sang

Toi mon être.

Gaëtan 

L'amer

Haut poète, pourquoi donc ne parles-tu à tous ?

Contemple, constate, nature et spectacle.

Qu'on tente ou qu'on se tâte,

ne rien proposer sinon des maux, débâcle.

Cons temples, églises.

Mer de pensées, de flots, logorrhées.

(je n'entends en ces vers que l'amer)

Ho ! poètes ! Parlez !

A moi, l'imbécile.

A elle, la sotte.

Contre vents démarrez celui de la révolte.

La frique

J'ai voulu regarder sous sa jupe, un jour. 

Le froc oui.

De ce genre de gens qui m'intriguent. 

Le froc oui, comme toi.

De ce genre de gens, aux mains, aux rides. 

Sous sa jupe alors.

Mais laquelle ?

Quelle frique ?

Une frique n'est jamais seule, monolithe.

Se rappelle à toutes les autres, la frique.

Le froc donc.

De la frique, oui.

Chercher la différence.

 Jouer au dieu des X erreurs sous sa jupe. 

Sous le froc de la frique.

S'y perdre alors.

Mais distinguer l'Homme, son froc et sa frique.

La Martinique hic et nunc

Aimé Césaire, le Martiniquais de la poésie aux yuccas bleus, s'est invité à la table du Mot Ment le 28 janvier. Alors  évidemment, au milieu du sale hiver nancéien, c'était quelque chose, la tiédeur insulaire. On a fait le tour du monde derrière les verres épais de Césaire :

"Te voici à Marseille au milieu des pastèques,

Te voici à Coblence à l'hôtel du Géant,

Te voici à Rome assis sous un néflier du Japon" 

Te voici à Nancy avec des poètes qui écoutent ta voix d'outre-tombe, Césaire. 

Alors on a écrit nous aussi, pour que tu entendes nos voix, quelques poèmes autour du thème de l'Afrique...

Afrique Afrique

ton sang bat

trop vite dans tes artères

ton sang mêlé aux eaux

du Nil a fait le jus

d'orange d'Europe

Ô vieux Cham que tes

dents ont du grincer.

Afrique portée par des

éléphants millénaires

Afrique oreille coupée.

Théophile.

***

En quadrillé, defragmenté, désert de soleil dépossédé.

Inconnu, mais riche en dedans.

Vaste solitaire, armé d'inquiétude. 

Dernier bastion, dévasté.

Astre pourrissant. 

Inspiration dévolue. Dépourvue de pensées. 

Méconnue, mais triste en dedans. 

Plate salutaire, plénitude stellaire.

A rechercher les trésors, et tomber encore.

Là ou tout résonne, pour commencer à recommencer par le début.

Alysson.

***

Afrique:

Le rêve africain

Ce n'est pas l’aborigène

Mais bien le gêne de l'humain

Le gène qui gène certains

Car l'image de l'être réel

Celui qui ne fait pas de fioritures

Et qui d'âme n'a pas d'armure

Leur renvoie à la leurd'image

Les leurres

Pour qui l'argent est une valeur

Amerthune, Amerthune

La Mère liberté et ses flots de thune

La terre Afrique

C'est une pause, une trêve

Dans cette vélocité de bordures

Débordante de férocité

Afrique, terre d'espoir

Qui a fait d'or l'ordure

Le rêve américain...

Marc.

***

Ladate

          Ladate...

            Colore les fibres fabrique

            des Bribes de Briques d'une case de Broc

     et Jaune collecte de pouces de pieds les peupliers

                        Ensable de pluie l'Histoire des peuples papous

                                                                                       panel

                                                                                       la paille

                        Ladate

               creuse coloquinte chaos

                           des koalas couchés

                                    Au cœur

                        Ladate

                 Groupée dans le galop glissant,

                                   Poli, sirènes contemplent

                        Barquettes en bas, des canotiers ancrés dans

     les maillons de cire embarcations claquées faites de

                               plaies de polystyrène

Silences, et morcelées, écope écope, ma mort scellée, écope les cris des

           Koalas                            Ladate

                                   Écope               Cartons cramés

                                       Rouge plastique et encerclé

Clac, Clac, Clac  

                      Le carillon, sonne, j'ai la colique

Noyau collé, la date, emballé dans ma cadence

Mathieu.

***

Allen à Tanger

De sa terrasse rasé de près

Allen compile et contemple

la pleine poésie du paysage

Africain

Le soleil tanne sa peau tendue de juif new-yorkais

Bronzé ou d'airain dans sa fantastique immobilité

Rétive à toutes transgressions tonitruantes

Allen que ta plaie est suintante

Allen que ton vide est trop plein de vers à appâter

Allen que ta gueule de pédé

Soit l'auréole de ta finitude accomplie

Car je n'éprouve que dégoût à mimer ton éclat

Quand je voudrais rimer avec éclat

Oh ! Allen libère ta limpide spasmophilie

Bill et Tijean recolleront tes morceaux

Éclate et craque ta dernière allumette

Sois la flamme de ton exactitude salvatrice

Le soleil fane et se pose sur l'épaule d'Atlas

Poussière de ci de là au gré des éternuements

Soulagée du poids de souvenir amer de la mère

De sa terrasse barbue et si loin

Allen crie

Allen écrit

Mais Allen fuit.

Florian.

***

Du fric ?

Même pas

Pourtant l'Afrique.

L’Afrique qui gueule

L'Afrique qui fuit

On le raconte raconte sans compter le connaître

On sait les feuilles qui sifflent

Et les poissons noirs mais

le poisson blanc est venu là

Il a teinté d'orange l'ocre des soleils

Il a blanchi de rage les mangues d'arbres bleus

Ici tout était chaud comme un abricot brun

Soudain sans soupir les bruits se sont brisés

Et il n'est plus resté qu'un silence élastique

Mais l'élan de nos sangs a rassemblé les lions

Nous les avons tressés sans cesse en espérant

Et un à un au son des jours

Nous avons vu les soleils réapparaître

Et les animaux rouges

Se repaître à leur ombre

Marie.

***

Hausse d'emploi en Afrique

Démographie en Afrique

Développement industriel en Afrique

Situation politique en Afrique

Famille et santé en Afrique

Histoire coloniale en Afrique

Préhistoire en Afrique

Alchimie et sciences occultes en Afrique

Immortalité...

Trois frères se donnent rendez-vous en Afrique

trois frères au nom d'oiseau

l'un d'entre eux se coupe la barbe à l'aiguille à tricoter

il se coiffe au crochet, il parle tout seul

Il parle tout

seul

Il a fondé des villes, baisé des femmes grosses comme les montagnes

Il a un chien, immortel lui aussi

qui ne donne jamais la patte

et cette prodigieuse bête

raconte des histoires dans la radio

avec le ton monocorde des chiens

Il répète tout le temps....

« Hausse d'emploi en Afrique

Démographie en Afrique

Développement industriel en Afrique..... »

Bent.

***

Afrique

Une petite boite avec un papier qui dit :

    « solidaire »

Et puis quoi encore ?

Afrique sur le paquet de café

Afrique sur la tablette de chocolat

Afrique sur la Manioc

Afrique sur les mangues

Afrique qui nous grignote

Afrique qui nous pique la langue

Afrique, Afrique, Afrique, Afrique,

Afrique, frique, frique, frique

Dans la petite boîte où c'est écrit

      « solidaire »

Pourquoi donner des sous, hein ? Pourquoi faire 

si c'est pas pour nous ?

Pour deux pièces qui se battent en duel 

autant ne rien donner ;

à chacun sa poussière.

Mais dans la soute à bagages

y a pas la boîte qui clique-tique

            Mais y a lui, là, par-terre, 

    recroquevillé, qui ne crèvera

            pas de faim, pas en Afrique,

            peut-être ;

mais qui crèvera de misère,

là-bas, en Europe

où s'agite la boîte en fer,

où c'est écrit "Solidaire".

Ou avant.

Même pas de petite monnaie

pour acheter la Mort

à moindres frais.

Rien sous les bagages,

au milieu de l'aéroport,

que lui, là, 

qui ne verra plus un nuage,

parce qu'il n'est déjà plus qu'un corps.

Chloé.

***

            Pas d'âge le son gong

            crache du purulent mâche j'ai le

            Rien.

            Sable bref coupe, rare et fier

            Rien

            Main qui pleut de bave qui s'allume

            c'est une torche sale

            Sombre sans teint

            Aveugle gratter la phrase crisser

            crisser syllabes – adage

            Rien. J'acariâtre, anonyme

                    Plus

            Pas plus               lu                  j'ai lu

                    lire la pluie

A sac met le monde lui ment ne lui offre.

Rien.      Des parodies de tumulte, des mulets

            Et

Rien. Le son con. Cong. Gong.

Cravache, bête, fait la vie

aux yeux clos, et sombre

réverbère, barbare.

Théo.